Un fleuve
Une colline
Des vignes, nues,
Se mirent.
Un vent à mélanger nos rêves
Une chapelle perchée
Un Jésus, sur sa croix,
En bois..
Il tourne la tête
Gêné, peut être, de nous voir là
Ce paysage à nos pieds
Que tu visites
Dans mes bras
Un cri
La pluie redouble
Trempée
Tu souris